今天，终于双手捧回那些近二个月来的字本。
从印的火烤中，又加一张精细的封面，我也基本满意，付了一些小费用，走进茫茫的人流中。陌生的不是路，是我这几本自印的书，它们沉默地爬在我的肩膀，而我又多了更让人陌生的身影，我苍老乱发的气色，是与众不同。
天灰沉得要命，迎面的风夹杂着灰尘，如若不是脚下有飞落的叶子飘起，是不会想起这日子的季节，已是秋了。
噢，自印的书总算有了几本，心里也安慰一些。可惆怅的心，反而更加愁闷起来，从书的页码，从页码的字行，我脑海总闪现那些凄冷的磷骨，磷骨流出的冷冷的泪声，它们仿佛仍粘附在不灭的屏幕，与我的大脑桥接哭诉。
它们是字的焚烧电光吗？如果是发光的电，那持续不息的人类电流，应是突破黑色的包围，刺死黑的势力（字稿里，黑道摧残的声音，字的痛，字的喊，字的泪）。我以问话的无数个夜晚，在带电的痉挛手指上，编码它们的真实形状，写了一百零六首篇的问号。
捧着这些字，我模糊起来了。
脚下的路，灰灰沉沉，天空也灰沉得要命。我盲走着，如芸芸众生的一根草，轻鸣着泪珠，它的故事告诉它，它开了一朵风沙灰尘摧残的残花，遗写一首问天道的诗……。
问天，问地
你送我的日子我为何不能歌颂
龌龊的
四足暴力黑野兽挖空了天道
人间，
问天，问地。黑势叱牙裂齿
欢笑。酒杯还没有倒尽盛宴的酒意….。
